BREVE REGISTRO DE ACTO RITUAL

Ha caído el pelo en lentitud violenta. Han caído, al suelo, cada una de mis fibras. Música. Música para mis oídos. Música mi cráneo desnudo ¡música la muerte!
E s m ú s i c a
la violencia del susurro
de la caída
del pasado al suelo


Se desnuda la vida y el viento responde. Manifiesta el viento haciendo de todo una sola y pequeña y terrible vibración simultánea.
Así el despojo es también la agonía del parto, la aurora llegada a destiempo, el trayecto de la hoja que vieja cae del árbol, la duda que sonríe en su placer, el rocío que nocturno se prepara, el instante previo el segundo previo al nacimiento y su niebla que se condensa y se apreta cada vez más fuerte, compacta, hermética para estellar en

¡LUZ! dios contemplado a lo largo de los ojos

Sinceramiento. El Arte empieza por el cuerpo. El Arte es fuerza de huesos y silencio de piel.
Sinceramiento. Me profano y me pontifico así es como me hago habitable.

Hace mucho tiempo ya, fui vieja. El pelo,
que como lluvia de verano ha caído adentro del pecho
es nada más que mi silencio primero.

No sé cuándo escribí esto

(...)



Hay algo enemigo temblando en mi certidumbre


Afuera/el espasmo gravita más suave
Adentro/

adentro es piel.

MI CEGUERA ES
LA DEL VAPOR DE AGUA

ASÍ ME ELEVO HACIA LA COMPRENSIÓN

Calma

Voy subiendo la escalera de David, mas
no le temo a la pausa
Como la muerte lenta de la hoja
me permito la niñez
Con fuego y agua
me permito la niñez

Escalón y no cima el lugar del infante
Sangre mi ausencia del vacío

señales

Estoy al borde del equinoccio de primavera,

estamos todos, ad portas del equinoccio.

Mi pecho, se prepara para florecer, no como la flor de primavera, sino como mi propio ser florece.
Se prepara mi pecho, para sacar afuera, para confiar en el error. El ermitaño prende la lámpara.

Abro mis ojos, y desplazo mi corazón una puerta más afuera. Como el mito de la caverna que ha sido resuelto, se va disolviendo el pesar del ermitaño.
Se recomienda la música, sobre todo la que nace del propio pecho florecido, sobre todo la que nace del propio pecho enraizado hacia el cielo.

confesión en prosa

Aleluya. Es muy gracioso ver lo que creí me gustaba; que es ver en realidad, lo que-me-gusta y lo que no-me-gusta, pero eso da lo mismo.

Nada y todo a la vez, en simbiosis, es lo que me determina. Es el ritmo de la tensión y la distensión, nuestra cadencia vital la que me nombra y me da figura.

Soy, como el reloj detenido que adorna la mesa, como el despertador apagado adentro del agua. Soy, todos los relojes al unísono dando las 12, pervirtiendo y santificando la aurora.

Boreal es mi omnipotencia.

Mis manos, están viejas como nunca, no se les ve absolutamente una sóla línea. Así, mis recorridos se van volviendo pasto y sol, es decir, la noche mirándose a sí misma.

En mi multiformidad nazco cada mañana, aprendo a respirar a cada segundo, aprendo a ver cada vez que miro un árbol que me saluda con sus ramas de árbol diciendo ¡Buenos días!

Hoy, puntualmente hoy, soy como el soplido vívido de tu respiración ayer. Nada existe aparte de mi.

Mi padre soy yo.