venturi

2010-05-05T20:13:00.001-07:00

ME HE CAMBIADO DE REFUGIO:

www.de-amanecida.blogspot.com

2010-02-11T05:53:00.001-08:00

Un momento

2010-02-11T05:52:00.001-08:00

Un momento

BREVE REGISTRO DE ACTO RITUAL

2010-01-26T12:41:00.000-08:00

Ha caído el pelo en lentitud violenta. Han caído, al suelo, cada una de mis fibras. Música. Música para mis oídos. Música mi cráneo desnudo ¡música la muerte!
E s m ú s i c a
la violencia del susurro
de la caída
del pasado al suelo

Se desnuda la vida y el viento responde. Manifiesta el viento haciendo de todo una sola y pequeña y terrible vibración simultánea.
Así el despojo es también la agonía del parto, la aurora llegada a destiempo, el trayecto de la hoja que vieja cae del árbol, la duda que sonríe en su placer, el rocío que nocturno se prepara, el instante previo el segundo previo al nacimiento y su niebla que se condensa y se apreta cada vez más fuerte, compacta, hermética para estellar en

¡LUZ! dios contemplado a lo largo de los ojos

Sinceramiento. El Arte empieza por el cuerpo. El Arte es fuerza de huesos y silencio de piel.
Sinceramiento. Me profano y me pontifico así es como me hago habitable.

Hace mucho tiempo ya, fui vieja. El pelo,
que como lluvia de verano ha caído adentro del pecho
es nada más que mi silencio primero.

2010-01-14T09:28:00.000-08:00

Hay que puro ponerse románticos

(Estoy en constante reconocimiento y desconocimiento.
No necesito vestirme.
Espero la aurora y su ausencia.)

No sé cuándo escribí esto

2009-12-15T10:20:00.000-08:00

(...)

Hay algo enemigo temblando en mi certidumbre

Afuera/el espasmo gravita más suave
Adentro/

adentro es piel.

Halo:

2009-11-25T14:32:00.000-08:00

1. círculo luminoso ligeramente irisado
que rodea algunas veces al Sol o a la Luna,
a consecuencia de la difracción de la luz
en los cristales de hielo de las nubes

2. Atmósfera que rodea a alguien.

2009-11-22T21:15:00.000-08:00

Aquí en santiago de chile amanece todos los días/amanece todos los días con el sol/el amanecer empieza con el sol/con los dedos/la crisálida es la que se queda/nocturna/esperando el amanecer que la quiera esperar/para desnudarse/que no es cosa fácil/no es fácil acabarse la noche/

2009-11-19T18:11:00.001-08:00

De caminante cristal

yo soy el silencio
de la proximidad imposible al árbol
soy el silencio de mi
que anhela ser árbol

dejar de caminar dejar que las hojas salgan como alas desprendidas dejar de saberme mentira dejar que por la hormiga se abra el túnel

este es el silencio
de la imposibilidad de estarme
de habitarme

totalmente inhóspita

,tropiezo

y casi sin notarlo
me hayo embarcada

,tus ojos de sol

que me comunican mi estado prístino
para mañana temprano

2009-11-19T18:09:00.001-08:00

A caballo rojo caminante

Plomo del agua
atómico.
Piensa que te pienso lento
Sufre mi promesa de amarte

tarde

2009-11-15T16:27:00.000-08:00

paso

a

paso

más

que

lento

de vuelta hacia la montgomery

como hannigan espío la sed

paso

a
paso
voy en el ritmo

voy
al
ritmo
de la catalepsia universal

Hay que tener águilas

2009-11-14T15:46:00.000-08:00

hay que tener águilas para ser hombre entre los hombres
para ser humano entre las mujeres
para no querer ser árbol entre tanto árbol
y tanto hombre
hay que tener águilas

Terrícolas

2009-10-28T20:44:00.000-07:00

somos la legión de los enfermos.

nuestras sábanas

,santo sudario

Este es el tiempo

2009-10-25T18:59:00.000-07:00

es el tiempo de la madre que se sorprende
del animal que es muy humano
es el tiempo de la palabra que se diluye
agua de vertiente
y se abren las alas del Ser:

son nuestras manos yagas
de rayo de sol

,es esta la caída

de la ilusión de ser sólidos

Recordatorio de un trovador

2009-10-25T08:44:00.001-07:00

La cobardía es asunto.de los hombres no de los amantes.los amores cobardes no llegan a amores.ni a historias se quedan allí.ni el recuerdo los puede salvar.ni el mejor orador conjugar

(...)

En la carne

2009-10-21T20:36:00.000-07:00

y en honor a Magdalena y su locura

presa pánico de mis propios huesos
insalubre de tristeza total de alegría soberana
presa pánico
de las mesas
los cojines
las lámparas
los teclados
las alfombras
los botones
los cuadernos
los helados
presa pánico de los sombreros de magia
adorada de los sombreros de magia
de sus abejas sus frutillas
sus no-colores sus pergaminos
adorada de mi propia ausencia
presa pánico de la huella
de la piel que se va volviendo
piel
y nada más

actúo
suave:

invierto el puente arcoiris hacia la sustantividad de mi vena
y sangro el amor del mundo

fragmento

2009-10-15T19:27:00.001-07:00

,quiebra la palma del sol
hacia adentro viento fuerte, tú
lluvia casual

digo que todo es mentira
sueño el sueño de dios

2009-10-10T18:43:00.000-07:00

lluvia.

adentro.

lluvia adentro
tuyo.

lluvia adentro tuyo
ahora

y sin mi.

2009-10-01T18:31:00.000-07:00

A caballo rojo caminante

el cielo está tan cerca que hasta puedo olerlo

está tan próximo que hasta me estremesco es

tu propio pecho el que se va volviendo azul

2009-09-28T19:34:00.000-07:00

MI CEGUERA ES
LA DEL VAPOR DE AGUA

ASÍ ME ELEVO HACIA LA COMPRENSIÓN

Calma

2009-09-22T18:45:00.000-07:00

Voy subiendo la escalera de David, mas
no le temo a la pausa
Como la muerte lenta de la hoja
me permito la niñez
Con fuego y agua
me permito la niñez

Escalón y no cima el lugar del infante
Sangre mi ausencia del vacío

señales

2009-09-21T15:34:00.000-07:00

Estoy al borde del equinoccio de primavera,

estamos todos, ad portas del equinoccio.

Mi pecho, se prepara para florecer, no como la flor de primavera, sino como mi propio ser florece.
Se prepara mi pecho, para sacar afuera, para confiar en el error. El ermitaño prende la lámpara.

Abro mis ojos, y desplazo mi corazón una puerta más afuera. Como el mito de la caverna que ha sido resuelto, se va disolviendo el pesar del ermitaño.
Se recomienda la música, sobre todo la que nace del propio pecho florecido, sobre todo la que nace del propio pecho enraizado hacia el cielo.

confesión en prosa

2009-08-30T21:28:00.000-07:00

Aleluya. Es muy gracioso ver lo que creí me gustaba; que es ver en realidad, lo que-me-gusta y lo que no-me-gusta, pero eso da lo mismo.

Nada y todo a la vez, en simbiosis, es lo que me determina. Es el ritmo de la tensión y la distensión, nuestra cadencia vital la que me nombra y me da figura.

Soy, como el reloj detenido que adorna la mesa, como el despertador apagado adentro del agua. Soy, todos los relojes al unísono dando las 12, pervirtiendo y santificando la aurora.

Boreal es mi omnipotencia.

Mis manos, están viejas como nunca, no se les ve absolutamente una sóla línea. Así, mis recorridos se van volviendo pasto y sol, es decir, la noche mirándose a sí misma.

En mi multiformidad nazco cada mañana, aprendo a respirar a cada segundo, aprendo a ver cada vez que miro un árbol que me saluda con sus ramas de árbol diciendo ¡Buenos días!

Hoy, puntualmente hoy, soy como el soplido vívido de tu respiración ayer. Nada existe aparte de mi.

Mi padre soy yo.

confesión y llamado

2009-08-24T20:49:00.001-07:00

qué fácil que era la vida amigos
,lo había olvidado,
había olvidado lo fácil que me era la poesía:
atrapar el átomo que flotaba justo en el medio del oxígenomedio

había olvidado que olvidar era lo que más temía y
que cerrar con llave la puerta XXI era
lo que más evitaba

qué fácil era escribir amigos míos
y que difícil aún
tratar de no ordenar cada letra sangrada y florecida

que difícil diluirse sin trampas en varios focos de atención
y no pensar o en la cadena
o en la pluma
o en el papel
uno a uno por separado y no un conjunto contract

qué difícil aún los fantasmas de los grandes
el niño adulto de todas las noches
el sueño con serpientes
el pasado ceguera

¡qué difícil que fácil era la palabra!

ahora que respeto cada una de mis venas
ahora
conciente del orden la secuencia natural
conciente de la leche y la placenta
,perdón,
de la placenta y la leche

ahora que se me escapa la coma juguetona
y que Tzara es buena compañía

ahora que respeto cada una de mis venas
amigos
ahora que me acuerdo

denme por favor el valor para volver

Homenaje

2009-07-08T23:17:00.001-07:00

Cual es la hermosa en el corazón del agua
en el corazón del agua cambiando de penas
Marchando apenas de canción en canción
contemplada a lo largo de los ojos

Tristan Tzara.

Ahora

2009-06-16T19:15:00.000-07:00

Soy el caballo de Troya
estoy próxima, apunto, casi cercana
de dar el paso
de dar a la vida
el paso
del retorno

Epistolar I

2009-05-20T20:32:00.000-07:00

creo que el recuerdo es mucho más que el recuerdo
tal como el amor es mucho más que el amor
creo que en realidad mi sangre en la tuya fluye mucho más rápido
que las venas que alguna vez creí tener
que los pájaros que alguna vez creí ser cantando sobre la lluvia
creo que es fácil dormir y soñar al mismo tiempo

tanto me he preguntado que ahora sólo se hacer
tanto pan he comido
en silencio
he visto tan poco y tanto en un segundo

-dios abre sus alas rojas para el que quiera verlas-

así la voz se vuelve murmullo, pasado cercano
así el recuerdo logra recobrar su propia voz
y se vuelve más que el recuerdo
y el amor se vuelve más que amor.

2009-03-26T14:28:00.000-07:00

es el sol de rayo entre la equidistancia de las hojas

es el sol de brillo en suspensión

es nuevamente el perro mirando por la ventana y diciendo

adiós.

2009-02-26T17:59:00.000-08:00

Craso error adelantarse al ser:
La leche se bebe luego de que ha caído la placenta.

La poesía tiende a re-apropiarse de los cuerpos.

2009-01-27T17:28:00.000-08:00

2008-12-15T13:58:00.001-08:00

La poesía tiende a desaparecer.

tiende a la invisibilidad y a la transparencia

a la pequeñez mecánica del ser

tiende entonces a ir achicándose hasta no poder verse

Poema contract del amor III

2008-11-24T14:39:00.000-08:00

me puse muy
romántica de
nadie con la música

me puse
violín de cero

romántica del
viento vacío que
queda entre los do
re mi

me puse
te amo mentira

cariñosa
silencio

me puse
atardecer sola

me muevo

me camino

me puse
teamodemúsica

¡ay violín!
¡cantemos silencio!

2008-11-19T17:06:00.001-08:00

No sé qué pasa los insectos chocan contigo.

Parece que no sabes caminar.

Ladrido de despedida

2008-11-12T12:07:00.000-08:00

cómo se sostiene en las manos un recuerdo dime
cómo se dibuja en la periferia de la piel un fragmento de vida dime
cómo digo de derecha a izquierda
la existencia
cómo dibujo el olor de un viaje en la cara de dios como
dime cuánta agua votan los ríos por nuestras venas o cuánta sangre guarda la música

dime cómo abro los ojos mañana dime

siglo cero

2008-10-24T17:38:00.000-07:00

1.
Todo lo que
C
hace
tiene consecuencias en la historia política de los cuerpos
por ejemplo
hacer el amor con media mano menos
o besar con medio sol menos tras los ojos
en día de ruido y
p r o n u n c i a c i ó n tardía

tiende a resquebrajar los retornos

o el ir venir volver y ceder
a la masturbación meridiana del pacífico
a la conjunción del dios
al minuto anterior
justo al minuto anterior de un pestañeo

tiende a hacer -en su conjunto- que
las costras se concentren en el pecho

Los lápices tienen su propia forma
Desde la cadencia que hoy moviliza los respiros
la historia política de los cuerpos se hace granizo
y grano
y goteo
intermitente
al
amanecer
que es este diluvio de manos amor.

Poema contracturado I

2008-10-13T12:31:00.000-07:00

Prende la luz
prende la luz que me que te quemo
que quemo

Apaga la luz
que el silencio se des
liza
en te me desliza hoy ahora

Prenpaga la luz
mejor mueve la luz y tumi mano
Adentro del Ser
y frente a los espejos

Julio comienza en Julio

2008-07-23T13:27:00.001-07:00

últimamente hasta los colores me complican
el amarillo sobre todo
sobre todo el rojo el naranjo el verde

últimamente vivo en la teoría del no-color
que es tan desesperante como encontrar el núcleo vacío de un átomoperdidoenelespacio

últimamente me duelen las piedras de los
zapatos de los demás
de las manos de los demás
de lo demás de los demás
de los signos más en las tumbas de los colores

próximamente me incomodarán hasta mis
propiosojos

no es que últimamente los colores me incomoden
es que últimamente no sé bien a quién amo

Una entrada

2008-07-23T13:15:00.000-07:00

Ese día sólo quise saber si es que existe un Origen...

Confesiones a media-luna

2008-07-12T18:00:00.000-07:00

La teoría de la relatividad me cagó la vida.

Poema con espinas:

2008-07-01T09:55:00.000-07:00

Hice el amor de anarquía
de papel mojado.
Hice el amor de margen hice
EL AMOR
en la manga de sus blusas
en todos los senos del mundo.
Hice el amor en la franja última
entre el pecho y la verdad.

silencio.

2008-06-19T17:50:00.000-07:00

Perforarze la nariz no tiene ni la más mínima importancia en la vida de un ser humano
La palabra ser humano no tiene ni el más mínimo sentido en el siglo veintiuno
Veintiun poemas adentro de un vaso son nada más que paja molida
Me da paja pensar en qué verso es bueno y qué verso es malo

(el yin-yang no es cómodo para vivir)

La disolución del sujeto

2008-06-19T17:22:00.000-07:00

Acto Primero:
El sujeto se vuelve tácito, implícito, neutro.

Acto segundo:
El sujeto es introducido a un vaso de agua con NaCl en medio de una calle transitada

Acto tercero:
La nada presencia la disolución del sujeto

Acto último:
El sujeto se convierte en el Ave Fénix.

2008-05-28T17:30:00.000-07:00

2008-05-15T14:48:00.000-07:00

sin asunto.

2008-04-23T17:29:00.000-07:00

Estamos tan muertos como un muerto destrozado que no sabe destrozarse

estamos tan nunca en el plural que la voz se hace polvo
en el frio de los lugares en su calor maldito

somos

tan acotados y mínimos
tan breves,

estamos tan horriblemente limpios de la piel y de la mente que no se puede ni correr
ni mover un dedo
ni respirar la nariz

Es muy desgastante esto de las palabras cortas

no, no, no.
Esto ya no funciona

Palabras de Oscar Wilde

2008-02-26T09:07:00.000-08:00

---> Para reflexionar.

El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.
El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.
La más elevada, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores.Esto es un defecto.
Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estos les queda la esperanza.
Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.
Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Esto es todo.
La avesión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en un espejo.
La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su propia cara en un espejo.
La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un modo imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.
Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista constituye un amaneramiento imperdonable de estilo.
Ningún artista en nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.
Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte.
Vicio y virtud con para el artista materiales de un arte.
Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista delsentimiento, la profesión de actor.
Todo arte es a la vez superficie y símbolo.
Los que buscan bajo la superficie lo hacen a su propio riesgo.
Los que intentan descifrar el símbolo, también lo hacen a su propio riesgo.
Es al espectador, y no a la vida, a quien refleja realmente el arte.
La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos dfieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.
Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tant que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.
Todo arte es completamente inútil.

En tu trascendencia

2008-02-01T08:00:00.001-08:00

Voy a referirme puntualmente a la muerte.
Murió Volodia.
Se nos muere una raíz.

30 de enero

2008-01-30T07:50:00.000-08:00

Hoy Santiago amaneció nublado y de paso las palabras y los lápices y las marionetas de fin de siglo también se nublan. Es exquisito sin embargo, saber que a veces Santiago
no es Santiago.
Saber que también es vulnerable, terriblemente vulnerable
-como el amor-
y que puede despertarse un día con las manos sucias de los niños en la tierra madre.
Darse cuenta de pronto, que es pofundamente frágil
-como los humanos-
a la varación del tiempo y a la rotación del mudo sin cabeza.

Las callecitas entonces también despiertan distintas, y los perros ladran más despacio, la gente
La gente anda más calma, aunque sea un poco, aunque las nubes esten notoriamente más cerca de la superficie y el sabor del té es nuevamente invierno

Yo juro no pensar en que segundo temporal realmente estamos

Es que me encanta esto.
Saber que a veces Santiago
no es Santiago.
tiene un que se yo

FELIZ Dosmilocho

2008-01-01T16:23:00.000-08:00

¡Ahora si que sí!

¡Ahora si que sí!
¡Ahora si que sí!

One cuestion

2007-12-13T16:52:00.000-08:00

Redireccione sus lágrimas: ¿hacia donde quiere que vayan? ¿o por quién quiere que sean?

2007-12-04T14:14:00.001-08:00

Siento la libertad, ¡ y la poesía que se escurre por mi boca compadre !

Preguntitas sobre Dios

2007-10-18T07:00:00.000-07:00

Yo me pregunto si existirá algún color que la humanidad aún no conozca (que gran palabra).

Es que a veces, me da la sensación de que hay varias cosas que nunca nadie ha visto, e incluso que ni sospechamos.

Es como pensar... en qué momentos tus padres hacían el amor; o más fácil, por qué se corta la luz cuando se piensa en los olores de la infancia.

Creo que hay colores que aún están escondidos. Colores que nuestros ojos no están preparados para presenciar.
Tiene un poco que ver con el miedo a soltar a las personas, a dejar que se vayan, tan tan lejos, que sientas su calor en la punta de los ojos.
Y con el miedo a que en vez de poemas, resulten hojas tiritonas e inestables como la Luna.

Se supone que todo tiene un margen o límite. Y como Dios no tiene márgenes, traspasarlos NOS CONVERTIRÍA EN DIOS.
Ese es el miedo de todos, todo el tiempo.
Todos.Todo.Todos.Todo.Todos.Todo.Todos

Algo así...
como atreverse a subir la escalera de David.

Despacito

2007-10-10T15:03:00.001-07:00

CONFIESO QUE TENGO TAQUICARDIAS

CONFIESO QUE HE VIVIDO

Inversión de roles

2007-10-01T09:30:00.000-07:00

Quién dijo que siempre habremos de esperar
para que nos saquen un poco a pasear.
L.A Spinetta

Te arde la vista ¿cierto?
te arde.
Te arde el dedo, la uña, la carne y el pantalón.
te arden.
Te arde la plegaria y la madre en el cuerpo ¿cierto?
te arden.
Te arde el camino y las pisadas

que se te borraron en la mente
y las eternidades que nunca fueron,
te arden porque te veo,
te arden en cada microsegundo

que se consume cuando lees estas letras
porque el olivo floreció ante tus narices

y ni pudiste tocarlo.
Te consumió el estado de espera
en que se revolcaron todos los paradigmas ridículos
los paradigmas que hicieron el amor frente a tus pupilas,
y que te violaron
que te violaron la mente
diciéndote a la oreja una y otra vez

-esto es exquisito, esto es exquisito-

-ESTO ES MENTIRA-
y que quemaron
que quemaron las transformaciones

para no respirar este aire que no es de este mundo
y de ningún mundo
porque en realidad no hay mundos
solo tu dedo y tu nariz
y tu nada de nada
porque ya no sirve que todos se crean locos
-o tristes-

es que tu sabías y ahora te arde
que la locura era algo mucho más bello y simple.
Sólo te digo
te mojo la cara
que quizás después de esto
-como dice el flaco-
te puedas sentir gorrión al fin.
o mejor aún
hermano perro.

¿Como te veriai'?

2007-09-22T16:13:00.000-07:00

Como Hamlet

2007-09-20T12:00:00.000-07:00

Una traumática situación primaveral se avecina a mi puerta café.
Puedo distinguir como se arrastra lento, muy lento hacia acá y como los corazones se aceleran.
Se detiene.
Golpea fuerte porque tiene 5 puños, es decir, cinco brazos que absorven, atrapan y consumen.
Cada uno con una malévola función.
Atacan al cráneo y sobretodo a los sesos. Lo peor es que varios son los implicados.
Algunos creen que es para la risa, pero siempre después del exceso de risa viene el llanto.
Siempre.
Podría describir detalladamente sus facciones: el rostro, el pelo, los largos brazos, el cuerpo, las piernas. (para que se hicieran una idea)
Pero da miedo, sobre todo los gritos, sobre todo los golpes que da a la puerta que se meten en las entrañas como ratones hambrientos, y escarban y mordisquean todo lo que encuentran.

Lo más confuso de todo, lo más monstruoso; es el escenario primaveral.
Porque mientras aparecen los primeros gorriones y las primeras margaritas, hay alguien que anda robando pedazos de cordura para después cocinarlos en sartenes de colores y engullirlos.
Hierve algo más que la sangre, todo aquí hierve. Y ya casi es primavera.
No puedo decir más, su ataque es sigiloso, y quedan cada vez menos horas para que sea veintiuno. Es una guerra de uñas y mente.
Llueve como llora la lluvia con fantasmas en la cabecera y luego se secan las pozas cuando finge reír el sol.

Por eso yo no creía en cuentos de hadas. Al final parece que la primavera, trae puras desgracias.
Y tengan cuidado porque al primer descuido, sin cerebro se pueden quedar. O peor aún sin co-razón.

ATODOSLOSAUSENTES

2007-09-11T09:54:00.000-07:00

-A 34 años del Golpe militar-

(…)y así yo distingo dicha de quebranto,

los dos materiales que forman mi canto

y el canto de ustedes que es el mismo canto

y el canto de todos que es mi propio canto.

Violeta y Mercedes

Más que nada consiste
en olvidar, en borrar de los libros de los labios
cómo se pronuncia una palabra
cómo se conjuga la saliva para mentir
cómo nos drogamos los dolores

Más que nada consiste
en abrir fuerte los ojos y agitar las gargantas
así aferrarse al cielo
con los nudillos apretados
para saber si las lágrimas aún valen la pena…
más que nada consiste
en verbalizar con la mirada

Más que nada sería convertirse
en un par de manos gastadas
que se olviden del oficio
para ser oficio verdadero
un par de manos que sean
multitud de fondo estrellado en
el callejón que todos odian
osea
insignificancia total de virtud

Más que nada sería emprender
viaje errado y ruta desolada
sin camino, amante o bastón
bordeando el río de los pies cansados
-iluminado sólo por una calle-
bordeando la boca del corazón

Podría ser también
llorar un rato como niño
sobarse las heridas como niño
abrirse las entrañas enterradas
y reaprender lo único aprendible

Natalia Valenzuela

[Un documento inalterable]

Al oído no más ¿o a la costilla?

2007-08-30T10:27:00.001-07:00

The post war dream

2007-08-20T09:23:00.000-07:00

Las estrellas y la sangre me dijeron que tenía que escuchar pink floyd
lo gritaron, ni siquiera fue un susurro
y escuché "the post war dream"
y el sonido me llegó hasta la entraña más profunda, la vena más escondida
y podría haber pegado un grito por la desesperación
¿qué hemos hecho?
¿qué hemos hecho del amor, de la gente?
¿que hemos hecho con todo?
¿por qué puedo estar tan feliz y a la vez hay tanta cosa podrida?
¿que pasó con la felicidad de T O D O S?

Dime la verdad, dime por qué fue Jesús crucificado, dime por qué hay tantos niños suicidándose. ¡Dime!

Shhh...

2007-08-14T15:58:00.000-07:00

¿Les cuento algo?
Dicen en que en este valle...
Los duraznos son de los Duendes
y que todas las hojas
son del Viento.

Para la 8:

2007-08-11T14:46:00.000-07:00

(sírvase lo que pueda:)

Nosotras sabíamos que dos ojos podían juntarse

y pestañear mil veces

Nosotras sabíamos que la mesa nos protegería

de todo mal

siempre y cuando envolviéramos bien los dulces

Nosotras dibujamos hartas flores feas

sin saberlo

solo para reírnos, solo para recordarlo cuando viejas

y pusimos una carta bajo la virgen

y soñamos con mil canciones

Nosotras un día

fuimos chicas, grandes y viejas

pudimos cruzar la frontera adentro de un alfajor
junto a una ventana prestada que nos susurró 100 nubes

mientras nos apretábamos las manos de puro miedo

Nosotras nos enamoramos de gusanillos compartidos y lejanos
y corrimos detrás de amores fantasmas

y nos hundimos en el patio de las rosas

hasta que lo clausuraron y nos quedamos sin guarida

Nosotras cantamos fumadores

nosotras en serio cantamos

fuimos las Húsares de la muerte

Nosotras nos dijimos adios muchas veces

y después nos volvimos a saludar

Hasta que nosotras un día

respiramos de pronto el mismo aire

y supimos que no es malo

llorar por Amor.

Sucesos extraordinarios de un 8 de Agosto

2007-08-08T21:56:00.000-07:00

y nieva, y nieva, la vieja está en la cueva

los pajaritos cantan la vieja se levanta

Se me cae el brazo, la lengua, la palma de la mano

se me cae tu corazón

zon zon

se me caen los cueros

le cambia tanto el pelo a la nieve cuando llega aquí a santiago

que se me congela hasta el amor

que hasta parece verano

Se me cae la recta numérica, rectilínea cuneiforme de las guerrillas olvidadas

se me cae la palabra del hueso

¡se me cae la guerrilla!

de la ropa, de la carne y del nudillo

le cambia tanto la cara a la gente cuando nieva aquí en Santiago

que hasta puedo volar

y las manos se nos ponen transparentes

Se cae el techo de la mediagua
se me cae la lluvia de la nariz

se les cae la verdad y la locura de los pómulos

se nos cae toda la piel toda

se nos caen las caricias

Y es que cambia TANTO Santiago cuando nieva

que hasta la vieja puede despertar.

El cielo es azul, el espacio está lleno de luz

2007-08-06T19:26:00.000-07:00

¡Que cosas!

2007-08-01T22:57:00.001-07:00

Resulta que hay personas en este mundo, a los que yo llamo "gente cósmica" , esos que tienen pies que cuando caminan acarician el cemento y manos que saben sentir la ciudad, pero que en un sólo segundo se pueden ir volando y llegan al cielo más lejano, el que está más arriba de las galaxias, el más azul.
Y resulta que vengo recién llegando, de sacarme el corazón y ponerlo sobre la mesa de un bar (esos que se han guardado los secretos de mil borrachos y mil poemas) gracias al respiro y los ojos y las palabras de un gente-cósmica.
Lo que vi sobre esa mesa, es digno de contar.

Resulta que a mi corazón le salieron alas, sí, con plumas y todo; y empezó a revolotear sobre las cabezas de todos y votó alguno vasos y cambió la música y asustó a las botellas. Las alas no eran ni blancas, ni azules, ni de ángel, ni de demonio. Eran las alas de lo Total, las alas de la verdad, las alas de los amaneceres que tienen soles atornillados al revéz y mi corazón alado sonrío tanto que la sonrisa se le escapo de la boca y del cuerpo, y esa sonrisa también se hechó a volar y llegó finalmente al gente-cósmica sólo para abrazarlo, sólo para comprobar que si existe la eternidad, sólo para quedarse en sus manos, sonriendo la sonrisa y volando el corazón.

Resulta, que estoy esperando ahora, que el volador vuelva, por que ¿saben? se fue detracito del gente-cósmica, solo que él, aún no se ha dado cuenta.

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2007-07-31T14:48:00.000-07:00

piensa que el cielo no es sólo un misterio es

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¿quién habla en nombre de este universo?